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Troppo piccole
le nostre mani.
Possiamo solo
unirle in preghiera.
Allora, udiremo
le grida strozzate
di Kiev, di Gaza...
Vedremo,
corpi senza nome
dentro fosse comuni.
Migliaia di volti ignoti
cercare la via di fuga,
prima a est, poi a ovest,
e respinti tornare indietro.
La salvezza è un lusso
di pochi.
Se potesse, 
l’odio conquisterebbe
anche il cielo.

Allora, si può solo
pregare.
Capo chino,
ginocchi a terra,
Alzare il fazzoletto 
bianco, segno di resa.
E lasciare che formi 
uno stormo senza fine.
Solo allora,
gli aerei non sganceranno
più bombe, ma palloni.
Al posto dei carrarmati, 
ci saranno trattori,
dei soldati, i contadini.
Ai droni cadrà la r di troppo.
Nel cielo voleranno aquiloni
per i bambini di Gaza.

La poesia letta dall’autore: